“如果，换个不那么直白的角度来说所谓的艺术家，可能更能表达我的理解。”
“呃，您说。”金发女人笑了笑，等待下文。
曾敏抿了口茶水，“比如，忘掉你心里，所有与艺术相关的东西，包括世俗的清高，创作的渴望，包括对未来的那些理想，扔下画笔、乐谱、刻刀，去找个班上，挣一份能养活自已的辛苦钱，和大多数人一样生活。
“交最俗的朋友，喝最烈的酒，吃大锅菜，把自已磨砺成粗鲁的力工，精明的销售、疲惫长途司机，或者，市侩的小商人。”
“变成一个普通人？”
“这世上，有谁不普通？”
“哈哈，也是，不好意思，您继续。”
曾敏修长纤细的手指划过手中杯口，低声道，“如上所述，过上那么一段时间，突然有一天，你从梦中醒来，一束质朴的晨曦落在你的脸上，让你感受到了除日常和温暖之外的东西。”
“那个时候，你不会把生活过的如一团乱麻，不会陷入虚无与狂躁，连累到爱你的父母亲人，不会因为了某个妄念的升起，自已动手把自已身与心全捏碎，不会为了所谓的艺术把自已饿死。”
“到那个时候，你再想想，艺术，究竟是个什么玩意儿？是奥林匹斯的圣殿还是一场被金钱扭曲的吃人游戏？你还想做什么？能做什么？什么是艺术？”
李乐尽量用最贴切的词汇表述的曾敏的话，让金发女人蓝色的眼珠里愈发深邃，盯着对面乌黑顺直长发从光洁的额角，如流苏般轻盈披垂肩头，一道缕初夏春末轻柔的阳光在蓝色长裙上勾勒出一条绶带，静静地坐在拿，眼角含笑，轻抚白色瓷杯，如同静物油画一样的女人，陷入思索。
好一会儿又听到。
“光和水滴构成了彩虹，食物与鲜花从泥土中一点点一天天生长而出，抽象的基础是具象而不只是想象。这世上，没有任何事物是凭空出现或独立存在的，包括你和你所追求的艺术。”
“曹植的理想是继承王位，李白、苏轼的理想都是当官，岳飞、辛弃疾、李清照的理想是还我山河。贝多芬的理想是成为贵族，当然，柴可夫斯基也是这么想的。他们，都是伟大的艺术家。”
“柳永与元稹，更很符合大多数人眼里艺术家的品味。当然，还有卡夫卡。但，大多数人的理想只是好好活着。”
李乐看着自家老妈，有些费力的转述着，看到金发女人似乎能听懂这里的几个人名所包含的意思，松了口气。
“古话说，功夫在诗外。艺术是什么？是修养、工具、混迹某个圈子的名片？是理财产品，还是刀与剑？艺是技艺，术是方法，都应该服务于具体，是依附社会物质基础和文明而存在。你是想挣钱还是想砍人呢都无所谓，就是别骗自已说，艺术很圣洁很高尚。”
“为了艺术而成为艺术家，本来就不怎么可靠，您说呢？”
金发女人这时候已经喝上了笔记本，托着下巴，想了想，说道，“艺术是一种生活状态，跟做不做艺术家，没关系？”
“这也是一种理解。”曾敏笑了笑，“对艺术这东西，一千个人有一千个合理的解释。我们老祖宗有句话，造化为师，实用为本，道法自然。”
李乐又搜肠刮肚的把话翻译了，摸起杯子，猛地灌了口。我滴妈耶，您平时也不这么抽象啊，柴米油盐酱醋茶的，咋和这些圈里人一说话，就变了个人似的。我爸，当年看上的，是哪个你？
“况且，我不觉得艺术有什么家不家的。只说做一热爱绘画的人，需要的是一种永不见底的、重估一切的欲望。当然，到了明天早上，如果我起来晚了，又喝了一杯牛奶，吃了一个鸡蛋，可能就不这么觉得了。”
“哈哈哈哈，曾女士，您的话，怎么说，很有意思。”
“那就好，有意思比有深度有意思的多。”
“那么，我还有一个问题，您觉得，艺术家，不，或许就像你说的，搞艺术创作的人，他们和其他人的区别在哪？”金发女人又道。
曾敏放下茶杯，挺直了腰，光影一闪，从绶带变成了淡金色的纱巾。